Como solo soy un diletante literario, reconozco que cuando me enfrento a una novela me dejo llevar por mis sensaciones, sin pretender nunca un análisis crítico riguroso de la obra, Dios me libre. Por eso, al terminar TE LLAMARÉ TRISTEZA de Miguel Sánchez Robles , tengo claro que mi modesta aportación como francotirador noreseñista sobra. …
Hay personas que vamos siempre a remolque de nuestro tiempo, que llegamos tarde a todo, aunque (no hay mal que por bien no venga), igual así al experimentar lo que otros ya vivieron cuando tocaba, lo disfrutamos más, con esa intensidad ansiosa que incuba la espera. Lo mismo me pasó con la lectura. Confieso que …
Rafael Nadal o Justo Sotelo. Si elijo el primero, los letraheridos fanáticos me denostarán, darle raquetazos a una bola, menuda simpleza. Si me quedo con el segundo, la mayoría de los mortales se mofarán, mira este, ahora se las da de intelectual, ¡si es Nadal! Pero como no estoy dispuesto a renunciar ni a la …
Siempre me ha llamado la atención la normalidad como materia literaria. Como dijo Papini, “si un hombre cualquiera, incluso vulgar, supiera narrar su propia vida, escribiría una de las más grandes novelas que jamás se haya escrito”. Igual por falta de imaginación, pero confieso que jamás fui de mundos esotéricos, sobrenaturales ni marginales, pues bastante …
En la sala de espera no existes, solo esperas. De pequeño la odiabas. Era como entrar en un mundo suspendido, en el que las personas sentadas miraban por encima del hombro a las que, paradójicamente, les sacaban la cabeza esperando de pie. Un mundo atroz, de castas, presidido por la puerta del médico, ese oscuro …
No sé cómo he aguantado tantos años sin leer a Carlos Castán Andolz. Si en el puzle absurdo de la vida pudiéramos, llegado un momento, recomponer las piezas en el orden debido, no dudaría en retroceder a mis primeras lecturas para que me deslumbrara. Así aún podría recuperar la vista, cosa que, a estas alturas, …
Volver a Antonio Muñoz Molina es siempre una apuesta segura, igual que echar la vista atrás, a nuestro pasado más íntimo. Nunca nos defraudan, aunque las vayamos postergando, colapsados siempre por la exigencia celosa del presente. Ambas cosas (volver a sí mismo y, a un tiempo, a esos “lugares de la infancia” tan remotos, pero …
LO QUE HAY Tardes que se miran al ombligo mientras escapan entre los agujeros del jazmín, ahí afuera. El marinero que se quedó en tierra por una lesión de clavícula otea por la bocana del puerto apurando su cigarro, de un momento a otro espera ver aparecer a Caronte trayendo las almas de sus amigos …
No hay forma de que llueva. De chico llegué a confiar en el efecto rogativa de mi canto, cuando en misa las beatas volteaban el cuello a la que me arrancaba. Pero debió quedarse por el camino, como los domingos de fútbol desde el tendido de los sastres, las tardes inacabables de balón, cesto y …
AMANECE Amanece. Debo leer «Historias mínimas» de Natacha G. Mendoza, lo recomienda Salva Robles y es apuesta segura, pienso nada más abrir los ojos, incluso antes. El primer café con leche. A veces solo su mera posibilidad al levantarte te justifica. Manuel Rodriguez me descubre «El desierto de los tártaros» de Dino Buzzati, una alegoría …