pedrosau

AMANECE Amanece. Debo leer «Historias mínimas» de Natacha G. Mendoza, lo recomienda Salva Robles y es apuesta segura, pienso nada más abrir los ojos, incluso antes. El primer café con leche. A veces solo su mera posibilidad al levantarte te justifica. Manuel Rodriguez me descubre «El desierto de los tártaros» de Dino Buzzati, una alegoría …

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RAZONES

Esa mañana, al abrir los ojos, la roca seguía ahí. Agarrado a la cuerda, suspendido de su arnés en el vacío, alzó la cabeza hacia el perno de arriba. Jamás se lo había planteado. Solo había que subir, colocar el extensor en el pasador, asegurarse, y a por el siguiente. Sobraban los porqués. ¿O es …

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CUENTO DE OTOÑO

Llevaba días arrastrándose. Sí, ya sé, que vaya una milonga, que qué derecho tiene, que igual si fuera la campana de la iglesia de Todoque, repicando sorda bajo metros de lava mientras miles de plátanos prendidos como puros lloran sus cenizas. El día en que te haces viejo, el día en que te haces viejo. …

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EN BLANCO

“Escribir sin querer llegar a ningún sitio. Escribir como respirar o crecer o engordar. Por pura naturaleza. Escribir sin tratar de gustarme, del corazón al papel. Escribir como el único acto de amor solido que al parecer me queda”. Hay veces en que un libro llega a tus manos porque toca, como el primer beso …

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MI MASCARILLA Y YO

Todos nacemos con mascarilla. Cuando asomamos al mundo nuestra cara es un gurruño recubierto por una mezcla de sebo, lanugo y células descamadas de la piel. Más por necesidad que por nostalgia, conforme ese bebé va descubriendo que sin la protección del vértix materno está solo, se irá enfundando en sucesivos escudos inmunitarios. Nadie puede …

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